...cenas!...

Relatórios...

2011-03-14T13:52:00.007Z

Certa manhã, ao acordar de sonhos inquietos, Gregor Samsa viu-se transformado num gigantesco insecto. Estava deitado na cama, sobre a sua carapaça dura, e sempre que levantava um pouco a cabeça via a barriga abaulada, castanha, subdividida em escoras arqueadas, no cimo da qual o cobertor, prestes a resvalar para o chão, se mantinha a custo. As suas muitas pernas, lastimosamente magras em comparação com o resto do corpo, tremeluziam-lhe, impotentes, diante dos olhos.

[...]

O olhar de Gregor voltou-se então para a janela, e o tempo triste - ouviam-se gotas de chuva caindo na chapa do parapeito - fê-lo cair numa profunda melancolia. «E se eu tentasse dormir mais um pouco e esquecesse todas estas tolices?» - pensou. Mas isso era completamente impossível, porque estava habituado a dormir sobre o lado direito e, na situação actual, não conseguia alcançar a posição pretendida.

(in A Metamorfose, Franz Kafka - 1912)

Conclusões momentâneas...

2011-02-19T23:45:00.007Z

Pausa agora no inverno, sol ameno. Por cima do arvoredo do hospital há um palácio de cristais dourados um palácio não exagero vê-se da janela do quarto e eu fixo-o com interesse
ele também mas passado um segundo
já o perdeu apesar de continuar a olhá-lo. Esta figuraçã cintilante repete-se a qualquer momento em que se paroxime da janela mas assim que se afastar é como se tivesse abandonado uma vidraça deserta.
Andar andar sempre a andar.

(in De Profundis, Valsa Lenta, José Cardoso Pires - 1997)

Pedido

2011-02-15T12:53:00.002Z

Entrei outro dia na loja de uma prestável alfarrabista lisbonense. Já lá sabia eu existir um peculiar montinho de partituras antigas, daquelas cuja datação é possível de ser feita pelo grau de amarelecimento do papel...

Desta vez, com tempo, iria analisá-las bem, ler, pensar, ouvir na cabeça, escolher, comprar, porque não? Viria para casa com certeza mais rico...

Pedi portanto para as ver, ao que me negou a dona, dizendo que já não as havia por lá...

Má sorte, penso eu, vim tarde... Como sabia ser grande o monte que procurava, por curiosidade apenas, comecei um pequeno inquérito sobre o seu paradeiro... Pequeno e curto, soube logo, ouvindo a impensável resposta dela...

"Sabe, veio cá outro dia um arquitecto, viu o monte aí espalhado e levou-as todas! Disse que precisava delas para forrar paredes..."

????????????................

!!!!!!!!!!!!!!??????????????

..................................

......................

Por favor!

...

Metempsicose

2011-01-02T15:56:00.005Z

Ardentes filhas do prazer, dizei-me!
Vossos sonhos quaes são, depois da orgia?
Acaso nunca a imagem fugidia
Do que fostes, em vós se agita e freme?

N'outra vida e outra esphera, aonde geme
Outro vento, e se accende um outro dia,
Que corpo tinheis? que materia fria
Vossa alma incendiou, com fogo estreme?

Vós fostes nas florestas bravas feras,
Arrastando, leôas ou pantheras,
De dentadas de amor um corpo exangue...

Mordei pois esta carne palpitante,
Feras feitas de gaze fluctuante...
Lobas! leôas! sim, bebei meu sangue!

(in Sonetos, Antero de Quental - 186?)

Conto...

2010-12-12T23:59:00.004Z

Fez um esforço. Embora ardesse numa chama de fúria, tentou refrear os nervos e medir com a calma possível a situação.
Estava, pois, encurralado, impedido de dar um passo, à espera de que lhe chegasse a vez! Um ser livre e natural, um toiro nado e criado na lezíria ribatejana, de gaiola como um passarinho, condenado a divertir a multidão!
Irreprimível, uma onda de calor tapou-lhe o entendimento por um segundo. O corpo, inchado de raiva, empurrou as paredes do cubículo, num desespero de Sansão.
Nada. Os muros eram resistentes, à prova de quanta força e quanta justa indignação pudesse haver. Os homens, só assim: ou montados em cavalos velozes e defendidos por arame farpado, ou com sebes de cimento armado entre eles e a razão dos mais...
Palmas e música lá fora. O Malhado dava gozo às senhorias...
Um frémito de revolta arrepiou-lhe o pêlo. Dali a nada, ele. Ele, Miura, o rei da campina!
A multidão calou-se. Começou a ouvir-se, sedante, nostálgico, o som grosso e pacífico das chocas.
A planície!... O descampado infinito, loiro de sol e trigo... O ilimitado redil das noites luarentas, com bocas mudas, limpas, a ruminar o tempo... A fornalha escaldante, sedenta, desesperante, que o estrídulo das cegarregas levava ao rubro.
Novamente o silêncio. Depois, ao lado, passos incertos de quem entra vencido e humilhado no primeiro buraco...
Refrescou as ventas com a língua húmida e tentou regressar ao paraíso perdido.
A planície...
Um som fino de corneta.
Estremeceu. Seria agora? Teria chegado, enfim, a sua vez?
Não chegara. Foi a porta da esquerda que se abriu, e o rugido soturno que veio a seguir era do Bronco.
Sem querer, cresceu outra vez quanto pôde para as paredes estreitas do cárcere. Mas a indignação e os músculos deram em pedra fria.
A planície... O bebedoiro da Terra-Velha, fresco, com água limpa a espelhar os olhos...
Assobios.
O Bronco não fazia bem o papel...
Um toque estranho, triste, calou a praça e rarefez o curro.
Rápida e vaga, a sombra do companheiro passou-lhe pela vista turva. Apertou-se-lhe o coração. Que seria?
Palmas, música, gritos.
Um largo espaço assim, com o mundo inteiro a vibrar para além da prisão. Algum tempo depois, novamente o silêncio e novamente as notas lúgubres do clarim.
Todo inteiro a escutar o dobre a finados, abrasado de não sabia que lume, Miura tentava em vão encontrar no instinto confuso o destino do amigo.
Subitamente, abriu-se-lhe sobre o dorso um alçapão, e uma ferroada fina, funda, entrou-lhe na carne viva. Cerrou os dentes, e arqueou-se, num ímpeto.
Desgraçadamente, não podia nada. O senhor homem sabia bem quando e como as fazia. Mas por que razão o espetava daquela maneira?
Três pancadas secas na porta, um rumor de tranca que cede, uma fresta que se alargou, deram-lhe num relance a explicação do enigma da agressão: chegara a sua vez.
Nova picada no lombo.
- Miura! Cornudo!
Dum salto todo muscular, quase de voo, estava na arena.
Pronto!
A tremer como varas verdes, de cólera e de angústia, olhou à volta. Um tapume redondo e, do lado de lá, gente, gente, sem acabar.
Com a pata nervosa escarvou a areia do chão. Um calor de bosta macia correu-lhe pelo rego do servidoiro. Urinou sem querer.
Gritos da multidão.
Que papel ia representar? Que se pedia do seu ódio?
Hesitante, um tipo magro, doirado, entrou no redondel.
Olhou-o a frio. Que força traria no rosto mirrado, nas mãos amarelas, para
se atrever assim a transpor a barreira?
A figura franzina avançou.
Admirado, Miura olhava aquela fragilidade de dois pés. Olhava-a sem pestanejar, olímpica e ansiosamente.
Com ar de quem joga a vida, o manequim de lantejoulas caminhava sempre. E, quando Miura o tinha já à distância dum arranco, e ainda sem compreender olhava um tal heroísmo, enfatuadamente o outro bateu o pé direito no chão e gritou:
- Eh! boi! Eh! toiro!
A multidão dava palmas.
- Eh! boi! Eh! toiro!
Tinha de ser. Já que desejavam tão ardentemente o fruto da sua fúria, ei-lo.
Mas o homem que visou, que atacou de frente, cheio de lealdade, inesperadamente transfigurou-se na confusão de uma nuvem vermelha, onde o ímpeto das hastes aguçadas se quebrou desiludido.
Cego daquele ludíbrio, tornou a avançar. E foi uma torrente de energia ofendida que se pôs em movimento.
Infelizmente, o fantasma, que aparecia e desaparecia no mesmo instante, escondera-se covardemente de novo por detrás da mancha atordoadora. Os cornos ávidos, angustiados, deram em cor.
Mais palmas ao dançarino.
Parou. Assim nada o poderia salvar. À suprema humilhação de estar ali, juntava-se o escárnio de andar a marrar em sombras. Não. Era preciso ver calmamente. Que a sua raiva atingisse ao menos o alvo.
O espectro doirado lá estava sempre. Pequenino, com ar de troça, olhava-o como se olhasse um brinquedo inofensivo.
Silêncio.
Esperou. O homem ia desafiá-lo certamente outra vez.
Tal e qual. Inteiramente confiado, senhor de si, veio vindo, veio vindo, até lhe não poder sair do domínio dos chifres.
Agora!
De novo, porém, a nuvem vermelha apareceu. E de novo Miura gastou nela a explosão da sua dor.
Palmas, gritos.
Desesperado, tornou a escarvar o chão, agora com as patas e com os galhos. O homem!
Mas o inimigo não desistia. Talvez para exaltar a própria vaidade, aparentava dar-lhe mais oportunidades. Lá vinha todo empertigado, a apontar dois pequenos paus coloridos, e a gritar como há pouco:
- Eh! toiro! Eh! boi!
Sem lhe dar tempo, com quanta alma pôde, lançou-se-lhe à figura, disposto a tudo. Não trouxesse ele o pano mágico, e veríamos!
Não trazia. E, por isso, quando se encontraram e o outro lhe pregou no cachaço, fundas, dolorosas, as duas farpas que erguia nas mãos, tinha-lhe o corno direito enterrado na fundura da barriga mole.
Gritos e relâmpagos escarlates de todos os lados.
Passada a bruma que se lhe fez nos olhos, relanceou a vista pela plateia. Então?!
Como não recebeu qualquer resposta, desceu solitário à consciência do seu martírio. Lá levavam o moribundo em braços, e lá saltava na arena outro farsante doirado.
Esperou. Se vinha sem a capa enfeitiçada, sem o diabólico farrapo que o cegava e lhe perturbava o entendimento, morria.
Mas o outro estava escudado.
Apesar disso, avançou. Avançou e bateu, como sempre, em algodão.
Voltou à carga.
O corpo fino do toureiro, porém, fugia-lhe por artes infernais.
Protestos da assistência.
Avançou de novo. Os olhos já lhe doíam e a cabeça já lhe andava à roda.
Humilhado, com o sangue a ferver-lhe nas veias, escarvou a areia mais uma vez, urinou e roncou, num sofrimento sem limites. Miura, joguete nas mãos dum Zé-Ninguém!
Num ímpeto, sem dar tempo ao inimigo, caiu sobre ele. Mas quê! Como um gamo, o miserável saltava a vedação.
Desesperado, espetou os chifres na tábua dura, em direcção à barriga do fugitivo, que arquejava ainda do outro lado. Sangue e suor corriam-lhe pelo lombo abaixo.
Ouviu uma voz que o chamava. Quem seria? Voltou-se. Mas era um novo palhaço, que trazia também a nuvem, agora pequena e triangular.
Mesmo assim, quase sem tino e a saber que era em vão que avançava, avançou.
Deu, como sempre na miragem enganadora.
Renovou a investida. Iludido, outra vez.
Parou. Mas não acabaria aquele martírio? Não haveria remédio para semelhante mortificação?
Num último esforço, avançou quatro vezes. Nada. Apenas palmas ao actor.
Quando? Quando chegaria o fim de semelhante tormento?
Subitamente, o adversário estendeu-lhe diante dos olhos congestionados o brilho frio dum estoque.
Quê?! Pois poderia morrer ali, no próprio sítio da sua humilhação?! Os homens tinham dessas generosidades?!
Calada, a lâmina oferecia-se inteira.
Calmamente, num domínio perfeito de si, Miura fitou-a bem. Depois, numa arremetida que parecia ainda de luta e era de submissão, entregou o pescoço vencido ao alívio daquele gume.

(in Miura, Bichos, Miguel Torga - 1940)

Tratados ficcionais (a propósito...)

2010-09-19T18:56:00.003+01:00

Outre sa prédilection pour la noblesse, mademoiselle Cormon eut la manie très excusable de vouloir être aimée pour elle. Vous ne sauriez croire jusqu'où l'avait menée ce désir. Elle avait employé son esprit à tendre mille pièges à ses adorateurs afin d'éprouver leurs sentiments. Ses chausse-trapes furent si bien tendues que les infortunés s'y prirent tous, et succombèrent dans les épreuves baroques que'elle leur imposait à leur insu. Mademoiselle Cormon ne les étudiait pas, elle les espionnait. Un mot dit à légère, une plaisanterie que souvent elle comprenait mal, suffisait pour lui faire rejeter ces postulants comme indignes: celui-ci n'avait ni coeur ni délicatesse, celui-là mentait et n'était pas chrétien; l'un voulait raser seus futaies et battre monnaie sous le poêle du mariage, l'autre n'était pas de caractère à la rendre heureuse; là, elle devinait quelque goutte héréditaire; ici, des antécédents immoraux l'effrayaient; comme l'Église, elle exigeait un beau prêtre pour ses autels; puis, elle voulait être épousée pous sa fausse laideur et ses prétendus défauts, comme les autresfemmes veulent l'être pour les qualités qu'elles n'ont pas et pour d'hypothétiques beautés.

(in, La Vieille Fille, Honoré de Balzac)

Saga do Aleijado - Reexposição

2010-09-14T22:13:00.003+01:00

Voltam as dores!...

Depois de seis semanas de estática forçada, o médico diz, na terceira consulta: «Mas isso não lhe dói? Já era suposto doer, e muito!...», ao que só me resta a interrogação entre a loucura do senhor ou a desesperança relativa ao "é suposto doer muito"...

De facto, retomar a marcha e voltar a fazer força e ligar os tendões e músculos adormecidos é quase tão doloroso como voltar a partir o pé. Exagero talvez, porque desta vez sei que é suposto, mas ainda assim...

Agora, a sensação de alívio a de largar o apoio, e as asneiras que se vai fazendo, que bem sabem! Um joguinho de futebol só com o pé direito (e dois remates com o esquerdo!), algumas caminhadas demasiado longas, mas tão curtas!...

O retomar da normalidade coxeante! Que ar-fresco!

Duarte

Tentações gastronómicas

2010-09-10T23:00:00.003+01:00

Hoje confirmei-me um voraz gastrónomo. Como tal, achei por bem abrir por estas bandas (largas a tudo o que me apetecer, em boa verdade), um cantinho dedicado a essa Arte, não esquecida, mas insípida aos mais nomeados artistas. O que é uma pena!

Para notificar o momento como ele merece, digo-vos apenas que entre conversas sobre vinho, o Tavares e o El Bulli deveria eu ter pedido um risotto com gambas e espinafres, mas a gulodice e um pouco de Pavlov fizeram-me pedir o Il tartufo.

Resumindo, compõem o prato dois bombons de carne divina sobre um mar de batatas esparregadas, toda a paisagem pintada com o melhor Aceto Balsamico e um toque de molho indizível. Só a sensação de fatiar a carne nos faz adivinhar o sabor cremoso do que temos pela frente, as batatas sendo os espinhos que nos desenganam a espuma e nos obrigam a continuar.

Como interlúdios, generosos fios de limonada com hortelã, esta que já antes tinha ajudado algumas pequenas tostas a degustar um escuro creme de azeitonas. Nem vou contar sobre o sorvete de tangerina...

Duarte

Mais um mundo...

2010-09-02T23:27:00.004+01:00

Era toda de mistério a encantadora. Ungiam-na ao andar sombras aureoladas, transparentes d'alma, sombras que ela mesma, da sua carne-luz, suscitava em miragem velada. E era oiro golfado a sua voz a enclavinhar-se em luxúria, oiro esbraseado por um sol desconhecido, longínquo e disperso...
Aromas capitosos a ilhas misteriosas pintavam-lhe a carne, macerando-lha, crepusculizando-lha em ânsia esbatida - a temperar o desejo talvez, ah! mas sem dúvida contorcendo-a em requintes perversos de esfinge saudosa a luar e morte... Toda ela enfim se esculpia em chama, e era oscilação, sonoridade e pasmo, estrebuchando a louca do poema medonho, denso como uma bebedeira roxa após uma noite de amor e estrangulamentos...

(in O Fixador de Instantes, Céu em Fogo, Mário de Sá-Carneiro)

Saga do Aleijado - Desenvolvimento

2010-08-18T00:05:00.004+01:00

Entretanto, já lá vai o gesso!

Entretanto, o pé ainda está mais apertado, desta vez com uma ligadura que, durante mais duas semanas, vai ter de segurar o que já é agora uma pequena fractura.

A visão do calcanhar, três semanas depois, é notável! Ninguém pensa nisto, até acontecer... Sente-se um grande alívio quando, finalmente, vemos o que está a acontecer num sítio que, afinal, é o nosso corpo! Terrível é quando, passados escassos minutos, a visão desafogada se adia mais duas semanas...

Ainda impressionante é a visão do atrofio da perna não forçada durante algum tempo. Arrepiante, quase assustador, se ainda compararmos com a irmã que, durante esse tempo, fez o dobro da força do costume! Como já tenho dito, uma das partes boas de nos vermos diminuídos é conseguirmos tomar uma consciência bem mais real daquilo que somos. No fundo, uma melhor percepção da máquina!

E agora, férias! Agora sim, mesmo! A brisa da costa do Porto é reconfortante à pele que, arrepiada de frio, finalmente se limpa da clausura imposta. E, finalmente, os olhos já se fecham de sono à noite.

É preciso acordar! Mas não já...

Duarte

Reflexões...

2010-08-05T20:02:00.001+01:00

...
Sa chanson murmurée, elle me supplia de recevoir son anneau à mon doigt, pour être l'époux d'une Ondine, et de visiter avec elle son palais, pou être le roi de lacs.

Et comme je lui répondais que j'amais une mortelle, boudeuse et dépitée, elle pleura quelques larmes, poussa un éclat de rire, et s'évanouit en giboulées qui ruisselèrent le long de mes vitraux bleus.

(in Ondine, Gaspard de la Nuit, Aloysius Bertrand)

Saga do Aleijado - Tema menor

2010-08-02T22:46:00.003+01:00

Mas, afinal, havia outra!

Afinal o descanso não é assim tão "líquido". Afinal o pé tem de estar 25 horas por dia ao alto, senão incha, pisa e dói. Afinal as limitações de transporte são grandes... Afinal, estar em casa 5 dias seguidos não é assim tão bom... Imaginem-se 15...

E o banho... Os episódios tragicómicos que tenho passado na banheira...! O gesso não se pode molhar, portanto compra-se uma protecção de plástico. Mas depois, a protecção também não se pode molhar muito, senão a água escorrer lá para dentro e é um suplício para secar... Portanto, põe-se um banco dentro da banheira e a perna ao alto com uma toalha para não molhar... Mas depois ainda, não se pode fazer força no pé, portanto arranja-se outro banco para tomar banho sentado... E ainda a seguir, é preciso mudar de posição...

Conclusão, temos já de nos mexer por entre dois bancos dentro de uma banheira, com uma perna que não se pode dobrar por causa de um saco plástico (que por sinal, não convém molhar)...

Enfim, vidas...

E o pior, não se pode tocar piano... A não ser num malabarismo que, para não fazer doer o pé, faz doer as costas, os braços e o outro pé!

Os trabalhos de um aleijado!!!

Duarte

Saga do Aleijado - Tema Maior

2010-07-31T15:52:00.009+01:00

E, de repente, tudo parece fantástico! A correria desenfreada do quotidiano normal é forçada a ser posta a um canto. A partir daí, finalmente, nada nos faz stressar e as coisas têm de, necessariamente, vir ao nosso encontro.

Ou seja, férias!

E, ainda por cima, em casa, sempre oo melhor sítio para repousar! E arrumar a confusão acumulada há tanto tempo...

Óptimo!

Duarte

Vontades...

2010-07-27T13:38:00.005+01:00

Quando estavam a dormir, ela agarrava-o como na primeira noite: segurava-lhe com toda a força no pulso, num dedo ou no tornozelo. Quando Tomas queria afastar-se sem que ela acordasse, tinha de valer-se de uma artimanha. Desprendia o dedo (o pulso, o tornozelo), o que a fazia ficar meio acordada porque mesmo a dormir o vigiava atentamente. Para a acalmar, em vez do pulso, metia-lhe na mão um objecto qualquer (um pijama enrolado, uma pantufa, um livro) que ela passava a segurar com toda a força como se fosse uma parte do seu corpo.

Uma noite, acabara de a adormecer e Tereza encontrava-se naquela antecâmara do primeiro sono de onde ainda lhe podia dar resposta. Disse-lhe: «Bom! Agora vou-me embora. - Para onde?, perguntou ela. - Vou sair, respondeu com uma voz severa. - Vou contigo!, disse ela, pondo-se de pé em cima da cama. - Não, eu não quero. Vou-me embora e nunca mais volto», disse ele, saindo do quarto e passando para a entrada. Tereza levantou-se e seguiu-o até à entrada com os olhos a piscar. Só tinha vestida uma camisa muito curta. Tinha o rosto imóvel, sem expressão, mas o corpo movimentava-se energicamente. Saiu de casa e fechou-lhe a porta na cara. Tereza abriu-a com um gesto brusco e seguiu-o, ainda meio a dormir, convencida que Tomas queria ir-se embora para não voltar e que tinha de retê-lo. Desceu um andar, parou no patamar e esperou por ela. Tereza foi ter com ele, agarrou-opela mão e levou-o para a cama, para o pé dela.

Tomas pensava consigo próprio que ir para a cama com uma mulher e dormir com ela são duas paixões não só diferentes como quase contraditórias. O amor não se manifesta através do desejo de fazer amor (desejo que se aplica a um número incontável de mulheres), mas através do desejo de partilhar o sono (desejo que só se sente por uma única mulher).

(in A Insustentável Leveza do Ser, Milan Kundera)

Saga do aleijado - Exposição

2010-07-22T22:26:00.003+01:00

É o que dá o andar em pensamentos imprecisos. Não vemos bem onde pomos os pés e pronto! Desta vez foi numa escada, meia de lado, já não era a primeira, o que me faz pensar ser uma fractura de insistência...

E o episódio é, de facto, tenebroso... E hilariante, agora que penso nisso! Vai alguém a andar casualmente na rua e, sem que nada o fizesse prever, estatela-se no meio do chão, óculos para um lado, tornozelo para outro... Depressa, porque estão pessoas a ver, levanta-se logo e prossegue caminho, não vá alguém achá-lo fraco.

Depois da queda, o primeiro passo é dado com confiança! E DÓI!!!!!

O segundo é apoiado com cuidado, e dói, mas menos, e então já está quase tudo bem, vamos lá continuar o caminho para casa...

Às tantas, dez passos depois, já não se consegue apoiar o pé no chão... A perna direita vai arrastando o corpo pesado para casa, enquanto uma âncora de dor nos prende ao chão à mais pequena aragem de movimento... Nem sinto os cortes no braço tal é a preocupação com o tornozelo (vim a descobrir 4 horas depois que tinha um ferida aberta no braço)!

Dois quarteirões depois, já não dá mais! E vem uma quebra de tensão só de olhar para um bolbo carnudo que cresce no fértil desarranjo do esqueleto! Salva-me a tecnologia, que me permite telefonar para uma retro-escavadora humana que me transporta às cavalitas até à porta de casa! Os 74 degraus, esses, são ao pé-coxinho, a cada salto um gemido...

Enfim, sofá e gelo! E o bolbo que continua a crescer!

...

Duarte

Saga do aleijado - Tema

2010-07-17T22:56:00.004+01:00

Ontem parti o pé!

Experiência estupidamente mirabolante da qual urge descrição e que me vai dar palavras para, calculo, bastante tempo!

Aguardem pelo desenvolvimento!

Duarte

Conversa casual

2010-07-10T23:42:00.008+01:00

Procurava refugiar-me depressa no fresco aberto da paragem de autocarro, e por isso andava depressa em direcção a menos quente. Cheguei esbaforindo vontade de me sentar e logo, quase simetricamente, se senta também uma senhora. "Está frio, bom para pôr um cobertor quentinho e fritar!"...

Brasileira, de conversa rápida, e disposição facilmente ótjima, como de resto, só aquele sotaque dá. Juntos falámos de como o Verão está quente, de como o Inverno foi frio, de como a transição foi curta. Vimos as paradas árvores de Lisboa e interrogámo-nos sobre o método que elas encontram para se manter tão lustrosas quando rareia a chuva. Ainda me falou de São Paulo, onde, pelos vistos, "se acertam os relógios pela hora da chuva", já que chove todos os dias, torrencialmente e durante 15 minutos, por volta das três-da-tarde. E ainda mais me ensinou que no Brasil, há quem regue as árvores para as manter bonitas, coisa que "nem sempre se vê por cá"...

Entrou de seguida no autocarro que não era para mim. E por momentos fiquei aliviado por não ter que aturar mais casualidade, nem que estava com a melhor disposição... Mas depois pensei na estupidez da minha vontade de não conversa!

E passei o resto do dia em conversa animada, quadros, arte, aprendizagem, Sol, e só me lembrei da senhora brasileira que isto causou no fim dele, já sentado em meditação diária...

E reanimei o meu gosto pelas conversas casuais... Que bem fazem!

Duarte

Férias...!!

2010-07-04T16:55:00.002+01:00

La forêt

Paul Cézanne (1839 - 1906)

... ou pelo menos o desejo delas...

Dissonâncias...

2010-07-01T17:22:00.005+01:00

Em retornando a casa, sol a pique, calor atroz, metro. Ainda assim, a calma de ver uma carruagem vazia, transportando-nos só a nós para o nosso destino (fui eu que quis que o metro fosse para ali!)...

Enfim, tudo isto passa quando na paragem seguinte entra o mundo pela porta. Novos, velhos, verdes, amarelos, e afinal vão todos para o mesmo sítio que eu. No meio cantinho sentam-se quatro teens, dois mais duas. Sim, sentaram-se os quatro, três em bancos e uma outra em cima de um outro.

E aqui começa a aventura. Durante parcas quatro paragens tive a sorte de ficar enriquecido com mais este modus da vivência juvenil. Primeiro, não pensem que os dois empilhados eram namorados. Nada disso, aliás, como ela fazia questão de frisar, "eu ando com outro, mas dou só umas voltinhas de metro com este!". O resto ria, os demais sorriam e duas senhoras mais velhotas, não habituadas ao ser-hoje, impulsionaram uma mudança púdica de lugares após um beijo fugidio no lábio entre os dois "amigos".

Entretanto, a história da vida da rapariga pássara empoleirada no outro ia continuando. Dizia a amiga, "...então mas não fui eu que comecei andar com ele [o namorado] e dois dias depois disse ao outro [um terceiro] que gostava dele..." e respondia ela "...não foram dois dias..., e então? Se eu gostava dele [do terceiro] tinha de lhe dizer... Além disso, isto não era bem um namoro...". Interrogações!... "Mas então tu disseste ao teu namorado que gostavas do outro [terceiro]?, dois dias depois???...", "Sim, mas ele ainda não disse nada, nem sei se continuamos a andar ou não... Se isto já não era namoro..." ... ...

Infelizmente, a minha vida fez-me sair ao fim das quatro paragens do costume... Se eu tivesse tempo, bem que continuaria com os jovens, vestindo o meu sobretudo de disfarce e pondo o chapéu de Inspector Gadget... Mas com este calor, o sobretudo far-me-ia desaparecer...

Ainda antes de chegar ao revitalizante fresco escuro de minha casa, tive oportunidade de passar pelo meio do jardim. Uns miúdos jogavam à bola. Num lance de ataque rápido, a emoção da corrida fez um remate com força a mais que acertou numa senhora que passava, longe e desprevenida. Sentada num banco a observar as pombas e a cena, uma velhota vociferava "Vocês não têm vergonha? Já é a segunda vez que chutam com força... Isto realmente... Já não há educação nenhuma...!". Ainda bem que não é preciso apanhar o metro para ir ao jardim, ou poderia ter esta senhora o desgosto da vida dela...

Duarte

Compras...

2010-06-22T00:11:00.003+01:00

Tenho andado a fazer compras. Há uns dias bem que ia acompanhado e, entre várias coisas, era imperativo ter uns chinelos novos, que os velhos já eram perigosos à marcha, ainda nos faziam cair e olhá-los rotos. Muito bem.

Lá fomos comprá-los. Dezenas e dezenas em fileiras aéreas, para não cansarmos o pescoço olhando (o que me pareceu quase meia hora) para baixo. Eis que aparecem os perfeitos, mas, sorte! (ou azar, não consigo saber), há em azul e em vermelho!

O tecido por dentro é às florzinhas, mais vivas, quase a correrem no pano branco, contrariando os pés tranquilos de quem os calçará. E aí está o problema, o vermelho vai melhor com o corrupio, mas o azul contrasta e acalmando, compreende os tornozelos perdidos. Como escolher?

Pronto, vão os azuis. Tudo bem.

Em chegando 3 minutos cá fora, olhamos. Realmente, os vermelhos eram mais vivos. E agora? Volta-se à loja e trocam-se as cores aos chinelos. Talvez a devolução mais rápida da estória do pequeno comércio.

Pronto, afinal vão os vermelhos. Ri-se a vendedora. Tudo bem.

Agora sim, temos uns chinelos vivos! Mas em 2 minutos de passeio com os chinelos no saco se percebe que, de facto, a cor não é a mais certa. Além disso, o tecido tem um quê de não-sei-quê ao pé da sola, não se pode andar com eles assim. Eu bem disse que os azuis eram melhores...

E agora? Bem, agora é de certeza para recorde... Duas devoluções e troca de cor do produto em menos de 10 minutos! Os azuis são mais bonitos. A vendedora já acha estranho...

Tudo bem.

Duarte

Concerto

2010-06-15T22:18:00.005+01:00

Grigory Sokolov tocou ontem em Sintra

o som de gomas e chocolates ásperos,
o som de guerras de alfinetes e canhões,
o som de abelhas mascaradas fugidias
e o som mágico de cavaleiros alemães.

E tocou também tosse e muco,
ou pelo menos fez tocá-lo por alguém.
Tocou ainda inquietação, calma e, por fim, contemplações.

Que pena ter-me esquecido de caxinhas,
pequenas, médias, ovais, redondas...
Guardava lá os sons que nos deu,
aconchegados em mel gelado,
e fazia-os só meus e das abelhas que eu quisesse.

Duarte

Nevoeiro

2010-06-08T23:17:00.006+01:00

Lavender Mist

Jackson Pollock (1950)

Pelo seu efeito esmagador... Mas só para quem sente...

Se eles dizem - VIII

2010-06-04T00:32:00.001+01:00

"Nenhuma árvore explica os seus frutos, embora goste que lhos comam."
Miguel Torga

...uma reflexão sobre a análise...

Mestres - III

2010-05-24T23:46:00.006+01:00

Ora hoje, pela primeira vez na nossa coluna Mestres, temos um verdadeiro mestre! Apresento-vos Mestre Sire!

A primeira coisa que Mestre Sire pede é confiança. E, para isso, diz que trabalha "com mestria e Sigilo". O que é estranho, ver um mestre a trabalhar, portanto, com mestria... Confuso!

Mais confuso ainda é a cara de Mestre Sire... Ah não, esperem, é um búzio! Portanto, Mestre Sire deve resolver problemas com os búzios. Tudo bem... Tudo excepto a "Impotência Sexual e as Dificuldades em Engravidar"... Como é que os búzios ajudam aqui???

Enfim, além de resolver os problemas do costume, da maneira do costume, há uma novidade em Mestre Sire. Há contacto electrónico! Cá estão os nossos mestres a adaptar-se ao mundo tecnológico. Agora, para resolver os seus problemas, basta a Internet e o contacto de Mestre Site, tudo está resolvido!

Quem quer um autógrafo?

2010-05-16T23:54:00.005+01:00

Pois é, caros, a imagem não mente! Espreitem bem...

Robert Schumann, o famoso, ele mesmo!, compositor de Dichterliebe, entre outras obras, afinal está vivo e é argentino. Ainda outro dia o vi numa praia da Ericeira... Pois claro!, com os seus 65 aninhos, está numa boa idade para aproveitar o Sol!

Vamos fazer um pequeno zoom in, para confirmar...

É mesmo!... Pergunto-me apenas o porquê de ele escrever tudo em alemão...?...

...

Relatos... - III

2010-05-13T12:53:00.004+01:00

A valsa corre leve, desenhando contornos esguios no ar quente do salão.
Vai,
e vem,
e 1 2,
3 1 2 3...

É apenas o ensaio, mas está já insistentemente perfeita, denotando a juventude perfeccionista do intérprete. Qualquer passagem depuradamente asseada de borrões, nódoas ou hesitações flagrantes.

Mas é o ensaio, e ninguém que não alguns prestam atenção à música, já pensada para cobrir vazios intelectuais em salões finos. E por isso mesmo se conversa... Melhor dizendo, se cochicha, ou não estejam músicos vocais presentes... Discute-se o traje aprumado, o desmazelo,
a falta de estudo,
e disto,
daquilo,
de tudo!

Mas não faltam gargalhadas, risinhos... E esses sobem no ar, dão a mão à valsa vinda do piano e rodopiam salão fora, dançando com o corpo o que os presentes fazem com a cabeça...

Duarte

"Precisamos de fotografias..."

2010-05-06T00:28:00.003+01:00

como escrevo agora estas memórias, e a partir de algumas notas de rascunho razoavelmente imprecisas, não garanto que sejam fiéis quanto à ordem dos acontecimentos. mas que importa esse tipo de registo burocrático, quase fotográfico, da experiência humana? importa, sim, o relato dos cheiros, dos sonhos: do que, profundamente, ficou em nós dentro. não é por acaso, aliás, que me recusei a levar aquelas máquinas para as quais as pessoas esticam sorrisos e cujas paisagens ficam reduzidas a um rectângulo de plástico pérfido onde só cabem mentiras de cor e ser.

(in esboços de impressões a tinta inglesa, Ayres d'Abreu)

Soberba

2010-05-04T01:59:00.004+01:00

Havia um gato,
serpenteante,
que achava chato
e ordinário
ser irritante.

Pelos telhados
de nós fugia,
descendo lados,
subindo chãos,
como uma enguia.

Não era o bem,
tão pouco o mal.
Já ia nos cem,
era o que queria.
E ponto final.

Duarte

Se eles dizem... - VII

2010-04-27T23:55:00.002+01:00

"Jamais o sol vê a sombra."
Leonardo da Vinci

Mas pode tentar percebê-la... digo eu...
...

Passeios...

2010-04-18T19:54:00.002+01:00

La Promenade

Marc Chagall (1917-18)

Uma homenagem à paciência...

Mestres - II

2010-04-09T18:14:00.002+01:00

Hoje temos connosco o Professor Guirassy...

Perdão, desculpem-me... O "Grande Professor S A Guirassy", assim é que é! ... SA de sociedade anónima Guirassy? É de investigar...

Ora o Professor Guirassy, antes de tudo, é Grande. Pelo menos, 1,90m... é o que se espera de um Grande Professor... Mais, em lendo com atenção, logo no início, percebemos as grandes qualidades deste mestre do oculto. Ele é... "africano"...!... E isso é o mais importante.

Seguindo, e fazendo uma leitura rápida, deixo uma questão apenas sobre os métodos utilizados pelo Professor Guirassy quando "aproxima e afasta pessoas amadas". Como faz ele isto? Utilizará magnetos telepáticos? Campos electrostáticos mentais? Psicose??? Controlo remoto??? Acautelem-se com os vossos amantes.... Ainda acabam por aí dirigidos por uma voz do oculto...

Por último, de referir que há consultas à distância. Do que é que esperam? Nem precisam de sair da poltrona...

Relatos... - II

2010-04-03T22:17:00.005+01:00

Chega a altura em que, inevitavelmente, como tudo o resto, o cabelo cresce e tem de ser minguado. Dito assim, até parece trabalho difícil, minguar cabelo. Mas não..., e, como não, lá estou eu sentado, deixando trabalhar quem sabe.

As barbearias (não os cabeleireiros) têm um cariz próprio, bem como em geral os espaços públicos tradicionais. Quero dizer, os cabeleireiros também porque ele há lá com cada um a caminhar e a estilizar os cabelos que enfim... O que significa que não há lugar carismático sem as suas personagens!

Portanto, lá estou eu sentado, ouvindo a conversa ambiente, quando eis que entra para tratamento capilar um velho senhor, que vim mais tarde saber ser o senhor Viana. Vim também depois a saber, como cochicho de barbeiro, que tinha estourado uma fortuna herdada, vivendo largamente até à seca da fonte... Casaco de veludo com camisa emparelhada, calça aprumada no seu melhor gosto, é com a imponência corcunda dos seus já noventa anos (segundo o próprio!) que aclara a voz para declarar a todos os presentes, em segredo, o que se tem dito da sua eminente calvície.

Nos últimos tempos, nos conta ele, têm os transeuntes feito notar um pequeno buraco, um início de careca na minha nuca, e isto não pode ser..., veja lá, esconda-me isso, que não me orgulha nada assim..., já não posso sair à rua descansado, isto...

Corta e não corta, apara o pente, acerta suíças, está pronto, senhor Viana! E nisto acorda ele, olhando com cuidado o espelho no espelho, porque só assim consegue analisar a nuca com a necessária minúcia...

E o resultado, trágico!, isso não pode ficar assim!, está aí um buraco!, é pequeno mas já se nota!..., corte mais, apare-me isso, homem!

O barbeiro, com a paciência de conhecer já o Senhor Viana e carecas como a dele desde que começou nesta vida de pôr os cabelos não em pé, mas onde quer, escondendo um gato a sorrir com o rabo de fora, lá vai defendendo a sua obra. Levanta-se, explica, porque a gabardine, senhor Viana, quando a puser com cachecol..., isso vai tudo ao sítio, sobe e esconde, não se preocupe!...

Ora, já mais para tapar com cabelo a solidão do Senhor Viana do que a sua epiderme, lá continuam os dois na conversa cordial e mansamente agressiva, porque você me deixa sempre isso em pé!..., você confie em mim, homem..., vista lá o casaco, vê como foi ao sítio?, bom, para o próximo mês, quando e se eu cá vier, logo lhe direi se foi ao sítio, se não...

E, saindo, ...eu já conheço este velhote há muitos anos..., deixa na casa um natural cochicho por detrás dele...

Duarte

Na aula de Gestão...

2010-03-18T11:03:00.002Z

Problema

Três presos políticos, com ideias politicamente semelhantes em desalinho com o regime vigente, estão presos numa cela conjunta. O carcereiro, que, em segredo, é também um "dissidente", recebe ordens de amnistia para um dos três prisioneiros, por ocasião da Quaresma. Como lhe interessa, para a defesa dos seus ideais, que seja libertado o prisioneiro mais inteligente, resolve fazer-lhes um teste.

Então, pega em três meias brancas e duas meias pretas e coloca uma e uma só meia nas costas de cada um dos prisioneiros. Acontece que cada prisioneiro pode ver as meias que os outros têm nas costas, mas não consegue ver a sua.

O carcereiro sai da cela, voltando 30 minutos depois para libertar o prisioneiro que consiga descobrir qual a cor da sua meia, com uma necessária justificação válida.

Como resolver este problema na pele de um dos prisioneiros?

Ode sinestártica

2010-03-16T01:11:00.004Z

Cinza. Não sei o que mais dizer.

Espera..., cinza, como douras o Sol,
cinza, onde os olhos queimam o nada,
cinza, como desfazes entre nós o facto e o picto,
(não, isso é preto, espera..., preto sim.)

Volto, cinza em viveres azul,
e rosa,
mas... NÃO!,

não quero cinza, quero verde,
quero vermelho, claro mas vermelho,
e espaço,
e verde e laranja,
e cinza, mas do tempo,
e um preto espaçado no verde,
e vermelho, claro!, vermelho!, verde,
...ah..., o amarelo!,
QUERO AMARELO! torrado, manteiga, canário, Sol!
(não o cinza que douras,
ou amarelo ou preto!)...

Pensa, porque não gostas tu do vermelho?
Pronto, juntamos cinza...
E o verde?, nem com espaço?, tempo?

Nem o teu rosa se escapa da cinza.
A lareira onde sibilas fogo contrai-te,
escolhe-te, encolhe-te, distrai-te,
e sussura-me,
surpreende-me,
sofre-me a cada silêncio necessário nosso.

Necessário sim, um ostinato de silêncio, este nosso!,
onde o meu ritmo descompassa o teu,
onde o teu não sincroniza o meu,
como...

como...

Como sibilas pedaços de mel em molho tártaro!,
como sussuras tranches de truta em leite creme!,
Porquê?

PORQUÊ???

Porquê tudo ao contrário?,
vem nos livros!, é uma receita!,
todos!, todos! a fazem igual,
(certo ficarem todas diferentes...,
...
mas não há dois vermelhos iguais!)

Não há dois vermelhos iguais!
E verdes, com espaço e tempo!
Um ostinato de verde e amarelo!!!
Um ostinato de verde e laranja!
Um ostinato de verde só, claro!
Um ostinato de verde já escuro...
Um ostinato de verde e preto...!
Um ostinato de verde e cinza...

E lá vamos nós outra vez...

...

Duarte

O que se aprende nas aulas...

2010-03-07T02:02:00.004Z

(... nas aulas teóricas do IST...)

A indução lógica e matemática, com ajuda de 2 populares axiomas e a afirmação de que as mulheres requerem tempo e dinheiro:

mulheres = tempo x dinheiro

(axioma 1: tempo é dinheiro!)

=> mulheres = dinheiro x dinheiro

=> mulheres = dinheiro^2

(axioma 2: o dinheiro é a raiz de todos os males!)

=> mulheres = RAIZ("todos os males")^2

=> mulheres = todos os males.

... como é bela a Matemática!...

D

citando o IP...

2010-03-03T00:34:00.004Z

Maria João Pires toca Beethoven com os ‘Amália Hoje’
26 de Janeiro Por Vítor Elias

O concerto que a pianista Maria João Pires dará esta noite no Coliseu dos Recreios, em Lisboa, interpretando obras de Beethoven, vai contar com a participação dos membros dos Gift e do vocalista dos Moonspell.

Juntos, formam o projecto “Beethoven Hoje”, que pretende actualizar a obra do compositor alemão com uns toques de sintetizadores manhosos e coros de Festival da Canção, tentando assim captar a atenção do público, entrar no genérico de alguma telenovela e ajudar a Maria João Pires a pagar as dívidas da sua Casa de Belgais. Caso não recolha o dinheiro necessário, Maria João Pires tocará as obras completas de Bach acompanhada na voz por João Pedro Pais.

...

A propósito...

2010-02-22T19:45:00.005Z

Assim ocupou o seu dia o orango, nas árvores. E, no entanto, como gastou, nas cidades, o seu dia o homem, primo do orango? Sofrendo - por ter os dons superiores que faltam ao orango! Sofrendo - por arrastar consigo, irresgatavelmente, esse mal incurável que é a sua alma! Sofrendo - porque o nosso Pai Adão, no terrível dia 28 de Outubro, depois de espreitar e farejar o Paraíso, não ousou declarar reverentemente ao Senhor: «Obrigado, ó meu doce Criador; dá o governo da Terra a quem melhor escolheres, ao elefante ou ao canguru, que eu por mim, bem mais avisado, volto já para a minha árvore!...»

(in Adão e Eva, Eça de Queiroz)

d'après la promenade...

2010-02-19T23:00:00.006Z

Nymphéas, effet du soir

Claude Monet (1898)

...

Pelas coisas sensacionais que se percebem ao vivo...

...

Duarte

.centro.

2010-02-14T23:48:00.005Z

Em estando perdido, deve existir certamente vontade de encontrar (sim?), ou então somente se encontrou a melhor forma de encontrar... O problema é em perdendo o eu dentro de mim, onde o poderei encontrar?

Vinha procurando o encontro comigo, mesmo, buscando na pele e nas orelhas interiores que melhor sentem o mim-mesmo quando este se perde...

Vinha tentando desencontrar-me de todos para me encontrar, afinal sempre do silêncio vem um som...

Vinha tentando que soassem sinos em mim de sono para que me escutasse, só a mim!...

Mas é facto que é de fora,

do frio do sol que só aquece por dentro,

do espelho de neve onde nos vemos voltados,

é dele que chega o que falta.

E sempre chega, se o procurarmos...

Temos é de procurar buscando o certo,

nunca o encontro.

Duarte

Se eles dizem... - VI

2010-01-28T23:33:00.006Z

“Se inicialmente uma ideia não parecer absurda, então ela não terá qualquer futuro.”
Albert Einstein

...para os cépticos...

Informação

2010-01-21T22:38:00.003Z

Caríssimos,

Venho por este meio informar que ouvi dizer que haviam por aí uns rumores de que a Gripe A já passou.

Como tal, e reportando ao que vi pelos jornais televisivos num destes passados dias, informo que lavar as mãos já voltou a sair de moda.

E para quê lavá-las??? A gripe já passou, já está tudo bem, ou melhor, já está tudo a voltar ao normal... Mexam, remexam, toquem, cumprimentem... mas por favor, não gastem água com a higiene... Já não é preciso.

D

Mestres

2010-01-11T23:24:00.009Z

Hoje inaugura-se cá no sítio uma nova rubrica (o que nos chega a todos, à laia da moda), rubrica esta que é, no fundo, uma descoberta do oculto, uma representação do fugaz, um conhecimento do agnósico...

Para começar, temos hoje connosco o Professor Mamadu. Este "Astrólogo e Grande Médium Vidente" é "dotado de Dom Hereditário", o que significa que já é o Mamadu Jr., pelo que se depreende que os conhecimentos trancendentais se venham acumulando genealogicamente...

Entre os problemas tratados com "rapidez, honestidade e eficiência" incluem-se a "sorte ao jogo", que se converterá necessariamente no azar por que tanto esperou, e o "retorno imediato e definitivo de quem amar". Neste último, Mamadu não especifica o meio usado para retornar o ser amado, mas, claro, isto é o oculto...

Já agora, de notar ainda que o Professor Mamadu, além de ser também Mestre (o que deixa uma tremenda confusão sobre o seu título), resolve também os problemas que chegam por carta.

De que é que estão à espera? Escrevam! Só pagam depois...!

Andante...

2010-01-06T19:24:00.003Z

Quando tiverem tempo, sem corridas, passeiem. Mais uma vez, sem pressas, sem objectivos a não ser o de observar cautelosamente, passo ante passo, não há que ir buscar a mala, os comboios esperam, o sapateiro não está à espera.
Falo apenas do sair de casa e do chegar a casa, o tempo exacto depois, sem mapa, sem bússola, sem olhar para a chuva (embora talvez reparando no céu)...

Melhor ainda se ao início da manhã, ou ao fim da tarde, porque, não muito obviamente, os ciclos têm o seu melhor nas pontas.

Andem, andem sem destino, que ele vos aparecerá inevitavelmente. E, quando aparecer, verão que foi por andarem que apareceu. Normalmente, o caminho é a solução, parados nada resolvemos.

Duarte

...! - II

2009-12-19T01:00:00.006Z

...
o professor de Geografia a escolher-me com o giz
- A capital do Sudão?
a resposta no meu lugar
- Para que prestas tu?
e sei lá para que presto, como abomino o que escrevo, olha as vacas alinhadas no estábulo mastigando silêncio, engolem o silêncio, fazem-no voltar à boca e mastigam de novo, contraria-me que as seis horas cheguem, preferia que ficássemos todos e o que faz este livro a almoçar connosco
- Apetece-lhe almoçar com a gentinha que inventou?
repare nas porcelanas francesas e no quadro das raparigas de túnica a dançarem descalças, dei-lhes nomes secretos que jurei não revelar e ao dizer-lhes os nomes paravam a sorrir-me, provavelmente cada um dos meus irmãos lhes deu nomes que não revelam também, se não nos sentíssemos sozinhos não dávamos nome às coisas, ...

(in Que Cavalos São Aqueles Que Fazem Sombra No Mar?, António Lobo Antunes)

Default

2009-12-10T22:13:00.002Z

As crianças têm o péssimo hábito de se deixarem formatar...

Os adultos têm o hábito horrível de se verem realizados nas crianças que formatam.

D

Luz...!

2009-12-02T11:28:00.005Z

A aula de música

Johannes Vermeer (1662)

...!

Síndrome de Inferioridade

2009-11-30T22:22:00.004Z

Há um problema qualquer com os portugueses...

(e se fôsse só um até que não seria mau...)

Há uns dias, numa conversa animada, fiquei surpreso, quase extasiado, no fundo, feliz com o que ouvia. Não sei o que é que devo ter feito (já não me lembro), eis que do outro lado sai o seguinte pedido:

"Não olhes para mim com esse ar! Até parece que eu sou algo de maravilhoso...!"

Ou seja, e resumindo, o português é aquele que se acha mau em tudo, é horrível, a sua situação é a pior de todas, a não ser quando se junta com outro português que ainda pior que ele está.

Como diz um meu acertado professor brasileiro:
"Pergunta a um brasileiro como ele está e ele, sendo pobre, não tendo dinheiro quase nem para comer, tendo sido roubado nessa tarde, com a avó doente, a filha com dengue, a mulher grávida, a casa hipotecada, vai responder que está tudo legal! Se fizermos a mesma pergunta a um português, a vida dele até que pode estar de vento em popa!, não adianta, ele vai sempre dizer que se vai indo..."

Porquê? ... ? Reajam!!!

Duarte

Se eles dizem... - V

2009-11-25T23:07:00.002Z

"Se é possível viajar no tempo, onde estão os turistas vindos do futuro?"
Stephen Hawking

Discutam o que quiserem... Hão-de sempre parar no impossível...

Memórias presentes...

2009-11-16T00:19:00.004Z

Foi o primeiro concerto de que me recordo nitidamente. Ia, já noite, frio, com o meu pai, a quem chegava, no máximo, à cintura. Sabia o nome do pianista, dizia contente a todos os que me perguntavam onde ia, mas não fazia a mínima ideia de quem era... Nessa altura ainda nada sabia. Apenas que ia com o meu pai.

Já não me lembro do que ouvi, apenas me lembro de adormecer a meio de um segundo andamento lento (ou talvez terceiro)... E que no fim houve bolinhos de côco e sumo de laranja no foyer.
Lembro-me também, claramente e além disto, sem perceber ainda nada de nada, de ficar completamente inerte e siderado a ouvir daquele ambiente escuro e doce os sons do piano de um senhor gordo de barbas que, sacrilegamente, se encostava às costas de uma cadeira enquanto tocava...

Nas minhas aulas seguintes, lembro-me ainda de perguntar sem fim à minha professora o porquê de não poder também eu tocar numa cadeira. Ela respondia coisas sem sentido, e eu entortava cada vez mais as costas.

...

Assistir a um concerto de Radu Lupu é uma experiência indescritível. Viajamos desde a primeira nota até que a magia se quebra no momento em que estalam na sala os aplausos intermináveis. E, durante esse percurso, tudo se explica, tudo encaixa, é tudo tão natural como simplesmente olhar pela janela.

Duarte

História da Anatomia

2009-11-10T22:44:00.004Z

Agora somente nos interessa a família de que o papá adão é cabeça, e que má cabeça foi ela, pois não vemos como chamar-lhe doutra maneira, já que bastou trazer-lhe a mulher o proibido fruto do conhecimento do bem e do mal para que o inconsequente primeiro dos patriarcas, depois de se fazer rogado, em verdade mais por comprazer consigo mesmo que por real convicção, se tivesse engasgado com ele, deixando-nos a nós, homens, para sempre marcados por esse irritante pedaço de maçã que não sobe nem desce.

(in Caim, José Saramago)

...sem título...

2009-11-04T14:57:00.004Z

O mundo artístico é muito trabalhoso...

Nestes últimos dias, a perspectiva de concertos, recitais, temporadas e afins obrigou a um pensamento profundo sobre as denominações apropriadas para cada coisa. E, digo-vos, é mais difícil escolher os nomes do que estudar e trabalhar durante longos meses para os eventos em si...

Primeiro, a reflexão. Segundo, o aparecimento de mil nomes. Depois, a descoberta da estupidez de novecentos e noventa desses... Seguidamente, a descoberta d'O Nome (no meio de mais mil hipóteses), para logo o atirar para o lixo por conselho de outrém. Por penúltimo, o desespero, a aridez... Por fim, a justificação lógica da ausência de definição.

E a justificação, bendita seja, é sempre a recompensa da Odisseia. Ou porque não nos podemos prender a um nome, ou porque o nome não pode ser dado por nós, ou ainda porque O Nome, quando aparecer, será O Nome, nunca podendo os outros nomes propostos ter qualquer tipo de hipótese na luta directa da discussão...

Um grande agradecimento a todos os que também, como eu, pensaram...

Duarte

Ciclones numa chávena de café...

2009-10-28T23:29:00.009Z

Les Vacances de Hegel

René Magritte (1958)

Manual de instruções:

1) Abra o chapéu dentro de casa.
2) Ponha o copo por cima deste pelas indicações de Monsieur Magritte.
3) Abane tudo, repetindo até encharcar o chapéu.
4) Atire o copo pela janela.
5) Feche as persianas para esconder o Sol.
6) Mentalize-se que o chapéu se molhou por causa da enorme tempestade que o fustigou quando saiu à rua.

Duarte

Relatos...

2009-10-23T11:49:00.001+01:00

Estou sentado numa aula de prática laboratorial, qualquer coisa como "Cenas Computacionais", no quarto piso de uma torre cúbica, em Lisboa. Só conheço duas torres cúbicas em Lisboa.
(se vier, um dia, a ser arquitecto, hei-de desenhar uma torre cónica)

Nesta aula programa-se. E o que é programar? Programar, tecnicamente, é criar. No fundo, é Arte científica. A ciência tem também a sua Arte, é apenas mais complexo o ser artista.

Há gotas a bater na janela, ou pelo menos julgo que batem. Apenas as vejo, os vidros duplos não me deixam ouvir mais nada que não o amedrontado soar de uma voz ao fundo. Não distingo bem, sem olhar, se sai do professor, se do aluno...

Olhei. É do professor. O som de fracasso iminente que lhe trespassa a garganta quase se perde a meio da sala, fazendo um esforço cansado para se espalhar até todas as paredes. E não me convence a estudar gráficos, a escrever raciocínios, nem tão pouco a prestar atenção. A voz aconchega-me, distrai-me e leva-me a deixar o céu entrar pela janela e envolver de cinzento as mesas, as paredes, os sons...
Só penso na minha torre cónica, e em como as gotas que se esforçam, como a voz, para deslizar janelas abaixo teriam tanto mais gosto e facilidade a jingar, fluidas, pelos vidros inclinados da minha obra de Arte.

Duarte

1º Dia de Aulas

2009-10-13T22:46:00.003+01:00

Sempre disse, desde que me lembro, que cada um deve aprender e pode ensinar em qualquer sítio, em qualquer altura. E, se pensarmos assim, estamos a ensinar desde que nascemos...

Mas as primeiras emoções são sempre cheias, e ensinar mostra a quem o vive que, afinal, o tempo sempre passa. E na mesma hora que se vive o presente, olha-se com curiosidade o passado, descobrindo novas verdades acerca de nós próprios.

No fundo, ensinar ensina-nos aos bocadinhos. Tudo é feito de pequenos pedaços. E ensinar é mais um, em qualquer situação... Mas a primeira aula fica sempre na memória...!

Duarte

Se eles dizem... - IV

2009-10-12T22:45:00.004+01:00

"As previsões são muito difíceis. Sobretudo acerca do futuro."
Niels Bohr

Sei lá!...?!

.

Redassão

2009-10-08T00:02:00.011+01:00

"O mano"

Quando eu tiver um mano,

vai-se chamar Herrar,

porque Herrar é o mano.

Acção

2009-10-04T19:07:00.007+01:00

La Lunette d'Approche

René Magritte (1963)

Para quê sair para o escuro se cá dentro há claridade?

Duarte

Se eles dizem... - III

2009-09-26T19:27:00.003+01:00

"Ou estamos sozinhos no Universo ou não estamos. Qualquer uma destas hipóteses é assustadora."
Arthur C. Clarke

Não que me sinta assustado... Mas não sei!
...?

Convivências etéricas...

2009-09-24T00:01:00.008+01:00

Vivam!
(será apenas viva!, mesmo para muitos?...)

Acabei de chegar do segundo concerto desta Temporada de Música da Fundação Calouste Gulbenkian. Só as letras maiúsculas desta introdução já impõem respeito! Ainda mais respeito se virá a impôr se se disser que este concerto, assegurado pelo já consagradíssimo pianista Daniel Barenboim, a solo, se encontrava esgotado já quase desde o minuto em que os bilhetes foram postos à venda.

E, aqui, o reparo. Num concerto esgotado, aliás, como informa a bilheteira, "esgotadíssimo!", é provável que haja um ou outro lugar vazio, alguém perdeu o comboio, alguém imergiu no trabalho e não se deu conta das horas... São os infortúnios da vida... Mas, ao entrar no Grande Auditório, vemos não "um ou outro lugar vazio", nem dois ou outro, nem três, ou quatro, mas muitas cadeiras, sozinhas, olhando a longa e negra cauda do Steinway.
Agora, vejamos as probabilidades... Ou existe uma maré de azar (em forma de dilúvio, certamente) que atinge o rio de ávidos ouvintes a que a falta de bilhetes presta contas,... ou então... os bilhetes... bom,... são comprados pelos fantasmas da Fundação...

Não, não temam! As pessoas estão em segurança! Não há o perigo de alguém se assustar com um vulto branco na cadeira do lado... Estes fantasmas são invisíveis! Tanto que ninguém dá pela sua presença na sala! Prova disso sou eu que, vendo já muita gente sentada e o meu lugar precisamente no meio de uma fila de pessoas já refasteladas nos seus assentos, optei por ficar num lugar vago numa ponta, sem incomodar ninguém com a minha passagem... Perdão!, vago não!, o lugar estava ocupado!, mas invisivelmente...

O fantasma meu companheiro de cadeira foi bastante amistoso durante toda audição, nunca se mexeu, nem tão pouco me incomodou a escuta, quiçá embalado pelo fabuloso ambiente que Barenboim consegue criar no seu Chopin, uma mistura fabulosa de contrastes dinâmicos com base harmónica e desenhos melódicos que prendem o ouvido da sala. Até quando me levantei no final para aplaudir de pé não senti qualquer atrito ou desconforto vindo do etérico ser, o que seria perfeitamente compreensível! Afinal de contas, eu estava a ocupar o lugar dele, possivelmente pago a peso de ouro, como o são todos os lugares do Auditório...

No final, sem precisão mas com vontade, reparei que deviam haver quase cinquenta fantasmas bem satisfeitos com o concerto, que, de facto, mereceu ser visto. A bilheteira tinha razão, o concerto, "esgotadíssimo!", foi imensamente procurado... Até pessoas de uma outra dimensão reuniu...

Duarte

...!

2009-09-21T00:24:00.016+01:00

tirada por ... Mim Mesmo!

algures na Noruega, algures em Agosto de 2006

Um lago é quase sempre refrescante.

Uma paisagem é quase sempre cativante.

Um final de dia é quase sempre deslumbrante.

Um reflexo é (quase!) sempre curioso.

Mas uma imagem quase nunca é igual a esta...

...!

Duarte

Piada musical

2009-09-15T22:58:00.004+01:00

(...infelizmente verídica...)
(a acção passa-se no seio de uma conversa entre futuros engenheiros!, formados na melhor escola de Engenharia do país!!!...)

"
- Este gajo (o professor) tinha jeito para ir para baixista!
- Então porquê?
- Tem a voz grave!
- ... Baixo, querias tu dizer? ... , ... ... "

...

Praxes...

2009-09-14T17:54:00.003+01:00

Adoro ver jovens sorridentes a serem pintados por jovens felizes vestidos de preto e branco... Penso que é enternecedor ver pessoas gritando obrigações para outras fazerem parvoíces no meio da rua!... Não imaginam o gosto que tenho ao passar por enormes grupos risonhos de pessoas que não fazem nada da vida nesta altura do ano, a não ser (claro!, que indelicadeza a minha...!) pensarem nas melhores maneiras de subjugar os mais fracos ou os masoquistas que não se importam de ser humilhados!

"Então mas não queres vir praxar os caloiros?,
Não, não tenho tempo, tenho coisas mais interessantes para fazer...,
És mesmo nerd... (virando as costas)".

Realmente... "Coisas mais interessantes para fazer"??? Por favor... Não me digam que há coisas mais interessantes do que uma bela praxe? Onde é que este jovem tinha a cabeça...

Ah!..., a diversão que tudo isto me traz...!

Duarte

Se eles dizem... - II

2009-09-08T18:09:00.003+01:00

"Não podemos depender dos nossos olhos quando a nossa imaginação está desfocada."
Mark Twain

Porque não usar só o cérebro??!...? Aquela parte que raciocina, pensa... Pensar!!!
Pode ser?...
...?

Vindima...

2009-09-07T22:29:00.006+01:00

Todos os anos, por esta altura, existe um fenómeno de furto qualificado que se mantêm na sua essência inalterado com o passar dos anos.
Ainda quase o Sol não se mostrou... Pandilhas inteiras já se preparam para assaltar as árvores que, por esta altura, se encurvam com o peso dos valores que trazem. Estas, por sua vez indefesas e ensonadas, nem se dão conta da rápida passagem do grupo de tesouras pelos seus caules e folhas, que tombam rapidamente em direcção a baldes pequenos, maiores, carrinhas, lagares... Espreguiçam-se vagarosamente e vão-se sentindo estranhamente leves, mas só quando finalmente acordam com o calor do dia, se apercebem que os bandidos vão lá longe levando as suas uvas...

As autoridades, desta vez competentes, nada fazem contra o sofrimento desta sofredora vinha... Mas às vezes, para bem de uns, é preciso sacrificar outros!...

Duarte

O busílis...

2009-09-03T15:50:00.006+01:00

Ao contrário do que em geral se pensa, tomar uma decisão é uma das decisões mais fáceis deste mundo, como cabalmente se demonstra pelo facto de não fazermos mais nada que multiplicá-las ao longo de todo o santíssimo dia, porém, e aí esbarramos com o busílis da questão, elas sempre vêm a posteriori com os seus problemazinhos particulares, ou, para que fiquemos a entender-nos, com os seus rabos por esfolar, sendo o primeiro deles o nosso grau de capacidade para mantê-las e o segundo o nosso grau de vontade para realizá-las.

(in O Homem Duplicado, José Saramago)

Aventuras em Fralães

2009-09-01T11:44:00.003+01:00

A semana passada houve Música em Fralães.

Já começa a ser hábito... Chega o fim de Agosto e a cabeça já está formatada para ir passar aqueles dias perto de Barcelos, naquele ambiente retemperador. Passando a expressão, é literalmente como se o nosso tempero mudasse durante esta semana. Chegamos lá vindos de uma vida frenética, descompensada, cansados de correr pelo ano fora, e, mesmo já tendo estado quase dois meses a "nada fazer", saímos de lá (aí sim!) regenerados...

Começando pelas aulas, sempre fantásticas!, passando pelos companheiros de estudo e de jogos de cartas, nunca esquecendo os incansáveis mimos da Drª Maria José, que nos habitua muito mal e nos faz não querer mais vir embora...
Além de aprendermos o que é suposto, ainda conseguimos ouvir um diabo maléfico a aterrorizar a audiência a meio da sonata de Grieg, aperfeiçoar a nossa arte da imitação animal, formar um coro para todo o género de música e letras variadas, aprender que errar é humano (ainda mais se formos crianças curiosas) e descobrir que até os mais respeitados professores do Antro Conservatorial Português trajam de licra justinha para praticar o seu jogging matinal...

Um obrigado aos do costume...

Para o ano há mais!

Duarte

Novas Oportunidades

2009-08-24T16:08:00.005+01:00

Nestes tempos, que "de crise" são apregoados, cada vez mais sou surpreendido por inéditas cenas na nossa urbe lusitana. Desta vez foi no Porto.

Num dia normal, aproveitando um comum passeio pela cidade, nem tinha reparado num vulgar cidadão, que como tantos outros, se distraía nos seus banais afazeres quotidianos. Bem vestido, os seus sapatos de vela castanhos mostravam-se caros e, saindo pela bainha de umas calças beige correctamente engomadas, condiziam bem com um casaco de pele de camurça. Teclava rápida e sabiamente um telemóvel de última geração, possivelmente combinando uma jantarada com os amigos de forma simples, cómoda e rápida. Enfim, tudo correcto!...

Às tantas, um carro entrou na rua onde estávamos e, apressado, o motorista encontrou lugar para o estacionar. Ainda não se tinha iniciado a manobra de parqueamento quando, num impulso, o nosso homem bem vestido, munido de uma revista enrolada na mão direita e ainda com o telemóvel na mão esquerda, saltou para o meio da estrada e, com notória mestria, deu indicações precisas sobre a arte do arrumo de viaturas ao condutor surpreendido, pasmando-o a ele e a todos os que presenciavam a cena.

Tendo como exemplo este acontecimento, penso ser correcto afirmar que estamos numa época de revolução nas profissões antigamente consideradas marginais, como a de "arrumador de carros". Este nosso amigo cidadão estava com certeza altamente qualificado para desempenhar esta tarefa de rua, não digo com licenciatura, mas talvez seja bacharel...
É com uma esperançosa alegria que anuncio este caso, muito porque cada vez mais se nota a taxa de desemprego a aumentar no nosso país, com muitas pessoas a passar dificuldades. Não tarda certamente a hora em que, para juntar ao arrumador de carros com telemóvel, se vejam caixas de supermercado trabalhando de vestido comprido, ou até feirantes de fato preto, fumando cachimbo cujo fumo certamente enevoará a sua banca. No entanto, quando a névoa desaparecer, certamente veremos, no fundo do camião onde o vemos apregoar a crise e as t-shirts, o seu diploma da Escola de Feirantes encaixilhado em moldura de ouro!

Duarte

Cenas... da Dona Nanda

2009-08-23T15:13:00.008+01:00

"- O qui é isto???

- Isso é pimenta, Nanda...

- ?(a olhar, desconfiada)?... Tens a certeza que bistes bem?... Isto são bolinhas..."

Se eles dizem...

2009-08-23T01:50:00.009+01:00

"Tudo o que não é proibido é obrigatório!"
T. H. White

..., quem sou eu para contrariar?
?

Introdução

2009-08-22T00:56:00.000+01:00

Caríssimos, sejam bem aparecidos!

Neste primeiro texto, talvez vos explique o porquê das cenas...
No fundo, se pensarem bem, tudo gira à volta de cenas. O mundo são cenas. Não vale a pena inventarem que é mais que isso! As cenas é que, por sua vez, podem ser melhores ou piores, intelectuais, relaxantes, fantásticas, inesquecíveis, quentes ou frias, bucólicas ou urbanas, de chorar, de rir... Enfim, no fundo, cenas!...

A vantagem (e a sorte!) é que as cenas podem todas, sem excepção, ser descritas. Apenas é preciso encontrar as palavras certas... E, de descrever para escrever, custa apenas tirar o d... Quanto às palavras certas, é para isso que cá estou, prometo que vou tentar...

Não é só uma desculpa estúpida para um nome desinteressante. Pensei muito sobre isto. Quase cerca de 2 minutos... Por isso, peço que me desculpem, mas cá vai!

Divirtam-se!!!

Duarte